Филипп Грабер

Лена Мюллер, аспирантка из Берлинского технического института, три ночи в неделю дежурит в обсерватории под Франкфуртом, проверяя данные с детектора гравитационных волн. Её коллега, Юлиус Вайс, в это время в Цюрихе чинит старый ноутбук с наклейкой «CERN — 2018» в подвале общежития, пытаясь восстановить удаленные файлы с формулами квантовой механики. В Вене Софи Брандт, дочь владельца кафе «Kaiserlich», рисует мелом на грифельной доске меню уравнения, которые видела во сне: «Почему штрудель
В Цюрихе Николай, сорокалетний логист из русской общины, получает уведомление об увольнении из-за слияния компаний. Его жена Ирина, работающая в кондитерской *Sprüngli*, замечает тревожные смс от банка, пока замешивает тесто для грушевых тартов. «Опять кредит просрочил?» — бросает она, вытирая руки о фартук с пятнами ванильного крема. Их сын Саша, 14 лет, в это время прячет за шкафом разбитый планшет — подрался в школе с одноклассником, обозвавшим его «русским медведем». Николай решает лететь в
Аксель Браун, 23 года, живет в Кройцберге. Каждое утро он едет на завод Schwarz Metall через станцию «Варшауэр штрассе», где в ларьке берет кофе с сиропом — барменша Марта всегда ворчит: «Опять без сахара? Умрешь раньше, чем пенсию получишь». В цеху №4 чинит конвейеры, вонь машинного масла въелась в кожу. Однажды в подвале, разбирая завал из ржавых труб, натыкается на металлический шар с трещиной — внутри мерцает синева, как экран старого телевизора. «Слушай, Милош, — бормочет он в телефон,
Марко, детектив с привычкой жевать мятные леденцы от стресса, сидит в кабинете цюрихской полиции. На столе — фотографии трупа бизнесмена, найденного в канале с перерезанными шинами BMW. Софи, его напарница, втирает в ладони крем от экземы, пока листает отчеты: «Лукас Бруннер, 48 лет. Вчера звонил жене с автоответчика — сказал, задержится на стройке». Марко тычет пальцем в экран: «Стройка заброшена с 2015-го. Проверь звонки из бара «Королевский мост» — там его последнее место». За окном гудит
Марк Леман, 12 лет, жил в Цюрихе над кондитерской родителей. Каждое утро он нюхал ваниль, смешанную с дымом из фабричной трубы через дорогу. Отец, Томас, запрещал ему подходить к цехам: *«Там шестерёнки — не для детских пальцев»*. Но по ночам Марк пробирался через чугунный люк в подвале, находил чёрные тетради с рецептами прадеда-шоколатье. Однажды нашёл страницу с пятном от вишнёвого сиропа — *«Код 44: смесь кайенского перца и мёда, 3 грамма на 20 плиток»*. На обороте — схема тоннеля под