Петр Деймек

В Лодзи, 1983 год. Марек Вишневский, хирург городской больницы, находит в кармане лабораторного халата смятую записку: *«Коперник 12, 21:00. Принеси образцы»*. В морге он замечает, что труп мужчины с отметкой «несчастный случай» имеет следы пыток — синие полосы на запястах, как от стального троса. Вечером в заброшенной аптеке на Коперника его ждет Эва Гурски, журналистка из подпольной газеты. «Ты видел пятна Романовского на печени? — бросает она, закуривая *Mocne*. — Это отравление. Они сливают
Знаешь, иногда кажется, будто жизнь может разломиться на "до" и "после" в один миг. Вот представь: парень, только начавший работать в психиатричке где-то в польской глубинке. Дни как сон — белые халаты, шепот пациентов за дверьми, попытки понять, где грань между их миром и твоим. А потом… Бац! Сентябрь 1939-го. Грохот танков вместо тишины, дым вместо утреннего тумана. И ты уже не врач — ты песчинка в жерновах истории, которая скрипит так, что аж мурашки по коже. Смотрю это