Массимо Риго

Мартина, менеджер букинистической лавки на Via dei Coronari, в десятый раз за утро поправляет табличку «Закрыто» на двери. За окном толпятся туристы с глинтвейном, а её соседка Клара тащит в квартиру искусственную ель, задевая ветками ржавый почтовый ящик. «Слушай, может, зайдешь вечерком? — кричит Клара, царапая лаком дверной косяк. — Дети спекут панеттоне!» Мартина бормочет: «У меня аллергия на
Марко чинил сломавшийся принтер в типографии на окраине Рима, когда получил смс от Лизы: «Встречай у метро в 19:00. Поговорить». Они стояли у киоска с чебуреками, пока она жевала холодный край теста. «Милан. Контракт на два года», — сказала Лиза, вытирая пальцы салфеткой. Он молча смотрел, как капли дождя стекают по ее прозрачному зонту. Дома, среди стопок неразобранных коробок, она бросила: «Ты
Тереза Баттальи, судмедэксперт с привычкой поправлять очки в роговой оправе, вскрывает тело молодой монахини в полуразрушенном морге Болоньи. Под ребрами — лепестки белой лилии, прилипшие к слизистой легких. «Марко, это не просто убийство. Кто-то заставил ее дышать землей до последнего вздоха», — бросает она инспектору Вентури, разминая затекшую шею. В кармане жертвы — обрывок конверта с печатью