Сигурд Фицек

В дождливом октябре 1972-го машинист крана Ульрих Беккер находит в кармане спецовки записку: *«Эльза знает про вагон №17. Молчи — иначе дети…»*. Руки дрожат, когда он зажигает сигарету «Atikah», прикрываясь от ветра у гаража завода «Штальверк-Юг». Дома жена Марта, вытирая руки о фартук, бросает: «Опять смена ночная? Или к той стерве с бульвара Рурштрассе?» На столе — холодный суп из брюквы, в углу телевизор «Telefunken» показывает выступление Брандта. Ульрих молчит, глядя, как капли дождя
Знаешь, иногда попадаются такие фильмы, после которых сидишь в тишине и пытаешься переварить. Вот этот — из тех. Главный герой там... даже не знаю, как описать. Представь человека, который словно застрял между шестеренок огромной машины: с одной стороны — холодный профессионал, с другой — будто тень от самого себя. Каждый его шаг, каждый взгляд — как будто ножом по стеклу. Атмосфера такая, что воздух густеет — ты буквально чувствуешь, как на экране медленно сжимается петля. Меня особенно