Бланшетт Брюнуа

Антуан, продавец на рынке у метро Муфтар, каждое утро раскладывал ящики с артишоками и баклажанами. Его друг Жан-Клод, вечно голодный художник, таскал этюдник по кабакам Монмартра, пытаясь выменять эскизы на тарелку лукового супа. *"Твой натюрморт похож на пролитую томатную пасту",* — ворчал Антуан, разглядывая мазню в углу лотка. Жан-Клод, прихлёбывая вино из походной фляжки,
Франсуаза, в ситцевом халате с кофейными пятнами, разбивает яйцо о сковородку, пока Луи за кухонным столом листает *Le Monde*. «Ты опять забыл купить сыр», — бросает она, вытирая руки о подол. Он не поднимает глаз: «Работу потерял, а ты о сыре». В пятницу к ним приходит Марсель, брат Франсуазы, с бутылкой бургундского — обсуждают ремонт ванной, смеются над соседкой-немкой, которая ругается из-за
Знаешь, иногда старые фильмы цепляют так, что диву даёшься! Вот смотрел недавно одну ленту — даже не ожидал, что история про парикмахершу сможет вывернуть мозг наизнанку. Представь: женщина в послевоенной Европе, ножницы в руках как магический жезл, а вокруг неё крутится целый калейдоскоп судеб. И всё это — под джазовые ритмы, от которых ноги сами пускаются в пляс! Главная героиня… Боже, как же
Знакомьтесь, Анри Шателяр — за сорок, ресторан с видом на порт да кинотеатр в кармане. Ну, типа местный король гречки, только вместо короны — вечная тяга к юбкам. И вот, бац: встречает эту Мари, восемнадцать лет, глаза как после шторма — отец её только что к рыбам на дно уплыл. Деревушка-то маленькая, все друг у друга на радаре, а тут он с его-то опытом... Слушай, а ведь фишка в том, что
Вот, представляешь: бедняжка Дениз, совсем одна на свете, тащится из глухомани в Париж — мол, у дядьки лавочка с тканями, возьмет помощницей. Ну конечно, она грезила спокойной жизнью, рулонами шелка да болтовней с покупательницами... Ан нет! Только распаковала чемодан, а рядом — бац! — вырос какой-то гигантский универмаг, прямо как монстр из сказки. Весь блестит, народ толпится, а дядин
Знаешь, есть такая история про машиниста Жака — парня, которого словно демоны гонят. Представляешь: вроде крепкий мужик, паровозом управляет, а внутри бомба тикает. То ли наследственность подкачала (предки у него, говорят, спивались почем зря), то ли судьба так шутит. То внезапно злость накатит — аж пальцы в кулаки впиваются, то в глазах темнеет. Жутковато, да? Вот как-то раз его железный конь