Милан Штайндлер

В лесу под Прагой нашли тело мужчины в поношенном свитере и грязных кроссовках. Местный патологоанатом Людек Свобода, разглядывая шрамы на руках покойного, замечает: «Он умер за неделю до того, как его застрелили. Смотри — следы от капельниц, как в больнице». Инспектор Катержина Новакова, перебирая вещи из мусорного мешка рядом с телом, находит пачку сигарет *Startky* и ключ от аптечного
Мартин, владелец полуразвалившегося гаража на окраине Праги, каждую среду после восьми заказывал в пабе *U Zlatého lva* темное пиво и кнедлики. За соседним столиком орудиевод Павел, вытирая салфеткой пятно от горчицы на рубашке, бубнил: «Жена опять намекает, что я застрял в 90-х, как её мамин сервант». Вацлав, учитель математики с нервным тиком левого глаза, ронял фразу про «алгебру разводов»,
Мартин, водитель фуры, каждую неделю трясётся по разбитой трассе между Брно и Прагой. Дома его ждёт Катержина — после восьми часов за кассой в «Теско» у неё горит спина, а на кухне вечно лужа от подтекающего чайника. Элишка, их тринадцатилетняя дочь, рисует в углу тетради чёрных птиц, пока родители спорят о деньгах. «Ты хоть раз купил нормальные продукты, а не эти консервы?» — Катя швыряет в
Вот как-то раз сидят два приятеля на песке — Ростислав с Петром. Жара, волны шумят, а они, как обычно, забили на все и ушли в дебри философии: мол, от кого мы всё-таки произошли — от Бога с его добротой или от Дьявола, который явно приложил руку ко всей этой мировой круговерти? Ну знаешь, такие разговоры, когда от скуки мозги начинают шевелиться не в ту сторону. И тут — бац! — из-за дюн