Илона Островска

В Праге, рабочем районе Варшавы, Зося Рудник, студентка-реставратор, подрабатывает чисткой кирпичей от граффити в полузаброшенном дворе на Улице Окоповой. За ржавым гаражом она находит замурованную нишу с потрескавшимся блокнотом на немецком и ключом с выцарапанными буквами "W-44". Вечером, в зале библиотеки на Томашевской, ее друг Марек, слесарь из трамвайного депо, проводит пальцем по схемам водостоков: "Смотри, тут тоннель под Свентокшиской — в 43-м немцы его засыпали, но если
Кася, графический дизайнер из Варшавы, замечает, что Марцин, её муж, каждую пятницу задерживается на «корпоративах». В ящике его стола она находит ключ от номера в отеле «Полония» и чек из секс-шопа на улице Хмельной. «Это не моё», — бормочет Марцин, разглядывая потёртый ковёр. Тем временем в Риге Лига, преподавательница латышской литературы, обнаруживает в телефоне мужа Юриса переписку в Telegram с геотегами у пивного бара «Алаус»: «Приходи в синей юбке. 20:00». Юрис, пахнущий машинным маслом,
Вот, представляешь: она — в Польше, он — где-то в Германии. Типичная история нашего времени, да? Случайный чат, пара сообщений «привет-как-дела», а потом бац — и уже не оторваться. Эти двое, Эва и Якуб, влипают в бесконечные переписки: то о музыке, то о глупостях, то о чём-то таком, о чём даже друзьям не расскажешь. Смайлики, голосовушки по ночам, смех через экран… Кажется, вот он — тот самый «клик», которого все ищут в сети. А потом — а что потом? Ну конечно, встреча! «Давай просто возьмём