Франческа Луиз Уайт

Лиам, бывший инженер-электрик, копался в ржавом генераторе в подвале заброшенной станции метро «Бейкер-стрит». Его сестра Эмили, в потёртом жёлтом дождевике, разбирала консервы с рынка Брик-Лейн, сортируя их по датам: «2021 — ещё съедобные, 2019 — на обмен». За стеной слышался скрежет металла — стая бродячих псов рылась в мусоре. «Слушай, если не починим насос, вода затопит тоннель к складу», — бросил Лиам, вытирая масло с рук об штаны. Эмили достала карту, помеченную крестиками: «Северный
Томас Грейвз, детектив из лондонского Скотланд-Ярда с привычкой жевать мятные леденцы от кашля, находит тело мужчины в промозглом переулке возле рынка Боро. В кармане жертвы — письмо, исписанное детскими стишками, подписанное *«Для того, кто носит маску чести»*. Его напарница, Эмили Картер, в синем плаще с потрёпанными манжетами, тычет пальцем в пятно чернил: «Смотри, тут цифры — 12, 7, 1984. Как почтовый индекс?» Грейвз молча ковыряет ногтем этикетку на бутылке минералки, которую купил у
Доктор Джеймс Джекилл, нервный биохимик с привычкой теребить мятую этикетку на пробирке, арендует подвал под лабораторию в Сохо. Там, меж треснувших колб и папок с пометкой *«Эксперимент №14 – нестабильно»*, он колдует над сиропообразной жидкостью. «Ты спишь хоть иногда?» – бросает Люси, ассистентка в потертом свитере, протягивая ему чашку холодного кофе. Он игнорирует вопрос, втирая в виски капли от мигрени. По ночам на улицах Брикстона появляется мужчина в рваном плаще – кожа покрыта язвами,