В мире, где прошлое может быть как спасением, так и проклятием, молодая женщина оказывается в эпицентре загадочных событий, которые ставят под угрозу её жизнь и разум. После пробуждения в психиатрической клинике она обнаруживает, что её память стерта, а вокруг — лишь незнакомые лица, утверждающие, что она — ключ к разгадке жестокого преступления. Но как доверять тем, кто называет её и жертвой, и
Лис, 23 года, мойщик посуды в брюссельском кафе *De Wolken*, нашел потрепанную карту в обложке библиотечной книги о фламандских ветряках. На полях — пометки чернилами *«51°13′N 4°24′E»* и пятно от вишнёвого джема. В Антверпене, на субботней барахолке у Схелды, он столкнулся с Йорисом, голландским курьером на раздолбанном *Batavus*, перевозившим коробки с луковицами тюльпанов. «Ты тоже ищешь
Антуан, 17 лет, рылся в старом чемодане отца-металлурга Жан-Поля, найденном под кроватью в брюссельской квартире с отслаивающимися обоями. Среди фотографий угольных шахт Шарлеруа и счетов за свет наткнулся на письмо с печатью «АЗОТ-Кемикл»: «Если не подпишете акт, несчастный случай неизбежен». В тот же вечер Лиз, его сестра в растянутом свитере с кофейными пятнами, взломала корпоративную почту на
Юкио, худощавый библиотекарь с привычкой поправлять очки тыльной стороной ладони, разбирал коробку с немецкими архивами в подвале берлинской библиотеки. Между страницами потрепанного тома Гёте он нашел конверт с маркой ГДР — письмо от 12 ноября 1989 года, адресованное некой Эмилии в Дрездене. «*Поезд до Франкфурта отменен. Жду у моста через Эльбу после заката*», — прошептал он, проводя пальцем по
Люк, ночной портье с недосыпом и пятном от кофе на рубашке, копался в журнале регистраций старого брюссельского отеля. В холле пахло лавандовым освежителем и сыростью. Скрип лестницы прервал тишину: в дверях стояла Матильда в промокшем плаще, сжимая фотографию мужчины в морской фуражке. «Вы его видели? Татуировка здесь…» — она провела пальцем по шее. Люк, перебирая ключи с потёртыми бирками,
Лина Штраусс, прижавшись щекой к прикладу винтовки, отслеживала мужчину в сером пальто через перекресток у Лиммат. Звук трамвая №11 заглушал щелчок предохранителя. «Цель движется к мосту Рудольфа, — прошептала она в рацию, — Готовься, Маркус». В Берлине, на третьем этаже офиса с вывеской «Bauer & Sohn», Маркус Фогт вскрывал сейф, зажав в зубах фонарик. Пальцы замедлились, когда он увидел