Francesco David Clemente

Марко, винодел из Тосканы, находит в старом погребе под ящиками с бутылями «Бароло» обгоревший паспорт на имя Лучии Моратти — женщины, пропавшей в 1987 году. Его соседка, американская фотограф Сара, снимает заброшенный монастырь для выставки в Челси и замечает на снимках тень в окне третьего этажа. «Это не блики, — тычет она пальцем в экран. — Здесь кто-то стоял». В румынской деревне Ваду,
Лайла приехала в «Черную розу» — трехэтажный отель в пустыне Аризоны — после того, как бросила работу в такси. Владелец, Томас Гаррет, встретил ее в вестибюле, поправляя галстук с пятном виски. «Номер 317, — сказал он, протягивая ключ с треснувшим брелоком. — Тишина гарантирована… если не считать скрипа дверей по ночам». В комнате пахло нафталином: обои отклеивались возле окна, а на тумбочке
Кайл, 17 лет, моет полы в закусочной *Red Moon* под звуки джазового радио. Его пальцы нервно дёргаются, когда шеф Билл кричит: «Эй, оборванец, тут крошки под столиком четвёртого!» По дороге домой, в районе обшарпанных гаражей за станцией метро *Фултон-стрит*, он натыкается на мёртвого голубя с вывернутыми крыльями. В кармане — записка с адресом склада на 5-й авеню и подписью «Твой отец не умер в
Марко, итальянец в мятом свитере, три дня не выходил из квартиры в Риме, пока не взломал сервер местного банка. В логах обнаружил файл с координатами — 45.6820° N, 12.8282° E. Позвонил Саре, американке из ФБР, с которой пересекался в даркнете: *«Там не деньги… что-то крупнее. Приезжай, пока меня не накрыли»*. Сара, стиснув зубами жвачку, в Нью-Йорке уже отслеживала его IP через прокси-сеть. В