Джастин Мартин

Эмили каждое утро протирает стойку в кафе «У Мэг» на Пайн-стрит, 15. Джейк, ее сосед из квартиры 3B, заказывает черный кофе и булку с изюмом, оставляя на скатерти пятна от машинного масла. «Снова ночью копался в двигателе?» — бросает она, замечая царапину на его руке. «Тойота ’98 не пощадит никого», — хрипит он, разворачивая газету с объявлением о продаже гаража на окраине Роксборо. В четверг
Итан Морроу вернулся в родной городок Грейпвайн после пяти лет отсутствия, застав младшего брата Джейкоба в заложниках у местного аптекаря — старик требовал расплаты за долги их покойного отца. В старом доме на окраине, где полы скрипели под ботинками, а воздух пахнет сыростью и ржавчиной, братья рылись в ящиках с бумагами. «Ты думал, я буду разгребать этот ад один?» — бросил Джейкоб, швыряя на
Джереми Кросс, саксофонист с дрожащими руками, каждое утро начинал с мятного леденца — карман его потрёпанного пальто всегда звенел от конфет. Его агент, Марк, ворчал в трубку: «Вчера ты проспал выступление в Ройал-Фестивал-Холле. Дирижёр грозится заменить тебя студентом из Гилдхолла». Джереми молча смотрел на пробки от виски, выстроенные на подоконнике лондонской квартиры с отслаивающимися