Дай Гаочжэн

Линь Сяо, двадцатитрехлетняя кондитер в крошечной пекарне «Золотой колос» в районе Хункоу, каждое утро перед работой бегала вокруг пруда в парке Чжуншань. Там она постоянно натыкалась на Чэнь Юя, парня в потертой кожаной куртке, который часами фотографировал уток на Nikon D750. «Опять снимаешь тех же птиц?» — спросила она как-то, вытирая пот со лба. «Они каждый день разные, — ответил он, не
Линь Сяо, в потёртом хлопковом халате, протирала фарфоровые вазы в коридоре усадьбы Цзян, когда услышала шепот из кабинета. Господин Цзян, щелкая костяшками чёток, говорил с кем-то по телефону: *«Если Хуа Мэй продолжала рыться в бумагах, прикажи Чэню убрать её. Пусть похоронят в манговом лесу — там земля мягче»*. Сестра Линь исчезла три дня назад, оставив под подушкой обгоревший клочок счета на