Varun Mitra

Викрам, 28 лет, работает механиком в крохотной мастерской на окраине Мумбаи. Его сестра Амиша, 16, таскает в рюкзаке учебники с потрёпанными углами и мечтает сбежать из чадящего района, где по утрам пахнет жжёным пластиком от свалки. По вечерам они едят чапати с картошкой на кухне, застеленной газетами вместо скатерти. «Ты опять масло пережарил», — бурчит Амиша, тыча вилкой в сковородку. Викрам
Раджеш, детектив с облупленной краской на кобуре, нашел в кармане убитого рикши смятый чек из аптеки "Лотос" возле рынка Crawford. "Смотри, Прия – здесь адрес клиента написан карандашом. Сангвит Патель… Это же тот врач из клиники на Marine Drive?" – протер очки галстуком, разглядывая пятна крови на бумаге. Его напарница, перебирая гильзы в пыльном углу переулка, бросила:
Джалеби, девушка с рыжими веснушками, каждый день на рассвете открывает семейную чайную в переулке за рынком Барели. Её отец, Раджеш, сломал ногу, когда грузовик с манго перевернулся на шоссе, поэтому она сама месит тесто для самосы и чистит имбирь ножом с зазубренным лезвием. Арджун, её сосед с облезлой голубой мотоциклетной курткой, заходит перед сменой в гараже: *«Опять сандаловые дрова для