Яков Колонтаров

Лора, в рваных джинсах и кожаной куртке с выгоревшим символом анархии на спине, цепляла попутки по шоссе 66. В рюкзаке у нее — тетрадь с адресами случайных людей, которые пускали ее переночевать: трейлер в Аризоне, где старик-механик Корвин кормил её консервированными персиками, квартира над баром в Неваде с липким от виски полом. «Тебе точно не надо в полицию?» — спросил водитель фургона с
Лейла, 27 лет, бариста в захудалом кафе на окраине Чикаго, каждую ночь видит во сне одного и того же мужчину в помятом плаще, который молча ведет ее по заброшенному мосту. «Он как будто ждет, что я что-то вспомню, — жалуется она Маркусу, другу-художнику, заедая оладушки кленовым сиропом. — Вчера проснулась, а на ладони след от ржавой перилы». Маркус, рисуя ее портрет в углу зала, предлагает