Марко Лураски

Эмиль, бармен в кафе *La Lune Grise* на углу улицы Лепик, каждую ночь протирал стойку тряпкой с запахом прокисшего вина. Его друг Люк, водитель старого Peugeot 205, забегал перед сменой, оставляя на столе смятые пачки сигарет «Gitanes». «Опять пропали два туриста с рюкзаками», — бурчал он, разглядывая фото на потрёртом телефоне. В подсобке Эмиль нашёл кожаную папку с письмами 1987 года — чей-то