Мари В. Шарп

Сэйди, в растянутом свитере с кофейными пятнами, тыкает в ноутбук на кухонном столе, заваленном распечатками. За окном — серый Монреаль, дождь стучит по карнизу. Мари, с синей прядью в волосах, чертит раскадровки на оборотной стороне квитанций из прачечной. «Твой злодей говорит, как робот-психопат, — бросает Сэйди, не отрываясь от экрана. — Вот здесь, в сцене с лифтом… Надо больше паузы». Мари хмурится, достает сигарету, вспоминает, что бросила, и мнет пустую пачку. Они спорят о второстепенном
Миа, библиотекарь в очках с толстыми линзами, каждое утро протирала пыль с старых изданий Бронте в муниципальной библиотеке Квебека. За углом, в кофейне *La Brume*, Лукас разрисовывал меню мелом, пока владелец не застукал его за эскизом волчицы на полях. «Твой отец звонил, — бросил бармен, — опять спрашивал, когда ты в Монреаль вернешься. Юристы не рождаются с кистями». Эмили, ветеринар-стажер, прятала под свитерами с оленями следы лезвия, пока чистила клетку попугая, оставленного