Михаэль Штанге

Лена, пятнадцать лет, каждое утро проходит мимо аптеки, где ее мать развешивает пучки сушеной крапивы. Запах ржаного хлеба из пекарни г-на Вольфа смешивается с туманом над рекой Шварце. Йохан, ее сосед, находит в лесу за церковью Св. Михаила порванный ботинок с пятнами, похожими на плесень. «Это не от дождя», — бормочет он, тыча пальцем в зеленоватые разводы. Вечером, пока Лена перебирает
Лина, студентка-архитектор, копается в старых чертежах в подвале берлинской библиотеки на Фридрихштрассе. Замечает пометки на полях дневника 1943 года: *«Шахта №7 — не для угля»* и подпись *«Э. Вальтер»*. Пока перекусывает брецелем с горчицей, наталкивается на фото разрушенного бункера возле Тиргартена. В кафе *Kaffeeklatsch* ее друг Йонас, механик с запахом машинного масла на руках, скривился: