Том Д’Андреа

Джейкоб Рид, саксофонист из Бруклина, каждое утро спотыкается о треснувшую третью ступеньку в подъезде своего кирпичного дома на Декейтер-стрит. Его соседка Эдна, вдова с сизыми волосами, вечно кормит голубей крошками от ржаного хлеба и кричит через вентиляционную шахту: «Опять твой Чарли Паркер до трёх ночи орал!» В прачечной за углом Джейкоб находит в кармане старого пиджака пожелтевшую записку от незнакомки: *«Играй «Лунный мотив» в полчетвертого — услышишь, где спрятаны письма Марион»*. За
О, это ж про того самого аптекаря, который тихоней прикидывался, а внутри у него ад творился! Представь: сидит себе человек за прилавком, травки всякие раскладывает, а в голове уже планы мести рисует. Да ещё какие — хладнокровно придумал, как того алкашного торгаша прибрать, что жену у него увёл. И ведь не сразу поймёшь, где тут сам человек, а где его вторая личность вылезла — прямо мурашки по коже, когда осознаёшь, как он с собой разговаривает в зеркале, будто совещание проводит с собственной
Представь — 1943 год, туманная Англия, а на аэродроме среди ворчания моторов кучка парней в кожаных куртках. Не какие-то супергерои, а обычные ребята, которые то смеются над глупыми шутками в казарме, то стискивают зубы перед вылетом. Ведь завтра кто-то из них, может, не вернётся — а они об этом даже не договариваются. Просто жмут друг другу плечо, закуривают, глядя в сырое небо… Страшно, наверное, каждый раз забираться в эту железную птицу. Знаешь, как оно? Адреналин колотит, а внутри пустота