Ирина Варлей

В Ленинграде, осенью, студентка хореографического училища Лида Королёва тайком репетирует в пустом классе. Полустертые маркировки на паркете, скрип половиц под пуантами, запах кофе из соседнего буфета — всё это смешивается с ее мыслями о предстоящем экзамене. Старший брат Гриша, механик с завода «Красный Октябрь», ворчит за ужином в коммуналке на Моховой: «Ты с ума сошла, ноги сломаешь!» Лида молчит, растирает йодом мозоли на пальцах ног, заворачивая их в обрывки марли. Утром, по дороге в
Знаешь, вот иногда смотришь на таких людей и диву даешься — ну как можно быть настолько погруженным в свои чертежи, что мир вокруг будто перестает существовать? Вот наш инженер — фамилию-то я уже забыл, кажется, Богомолов — так он ж живет в каком-то параллельном измерении! Жена молодая, казалось бы, грех не замечать, ан нет — тайком романы заводит, а он чайник на работе до полуночи греет. Друзьяшки подленько за спиной смеются, коллеги брови поднимают: «Чудак, мол, не от мира сего». А мне его