Валерий Соколоверов

Лена, слесарь третьего разряда с обожжёнными пальцами от паяльника, каждый вечер протирала станок тряпкой, пропитанной машинным маслом. В общежитии на Некрасова, 14, она делила комнату с Ниной, медсестрой, которая вечно ворчала на крошки от чёрного хлеба на подоконнике. В библиотеке завода «Красный пролетарий» Лена столкнулась с Сергеем, инженером в очках с переклеенной скотчем дужкой. «Ты тоже Булгакова взяла? — пробормотал он, протягивая ей потрёпанный томик. — Только не теряй, это последний