Lucía Gómez-Robledo

Лиам, 27 лет, механик из Лос-Анджелеса, находит в багажнике разбитой Toyota Camry пожелтевший дневник с картой. На страницах — пометки красным маркером: «Сан-Диего, погранзастава», «12 миль к югу от Тихуаны», рисунок петли с надписью *«Они не простят»*. В гараже пахнет маслом и ржавыми ключами. «Эй, Луис, это чё за хрень?» — кричит он коллеге, тыча в схему. Тот пожимает плечами: «Бро, машину с
Хавьер Мора, 34 года, целыми днями шатается по переулкам Сочимилько в Мехико. После увольнения из автосервиса живет в лачуге с протекающим краном — капает в жестяную миску, которую он ставит под раковину каждое утро. На завтрак — яичница с чили де арбол, но без тортильи: мука кончилась. Соседка Кармен, 62 года, торгующая тамалес на углу, бросает ему через забор: *«Почему не ищешь работу? У