Märten Metsaviir

В старом Таллинне, среди узких улочек с запахом дыма и соленой рыбы, аптекарь Мельхиор копается в сушеных травах. Его трость с резным набалдашником — подарок умершей жены — стучит по булыжникам, когда он спешит к телу купца Хендрика, найденному у колодца на Ратушной площади. "Белена в вине, — бормочет он, разминая пальцами липкий осадок на губах покойного. — Но кто подсунул ему кубок?" Рядом Хельга, дочь городского палача, в кожаном фартуке, заляпанном кровью, переворачивает руку
В старом доме на улице Пикк, где пахнет уксусом и сушеным чабрецом, Мельхиор роется в ящике с корнями мандрагоры. Его пальцы в пятнах от настойки, на столе — разломанный замок с обугленным краем. За дверью хрипит возчик: «В Ратушной нашли купца, в шее — серебряный стилет. Дорн требует тебя». В кармане Мельхиора звякают склянки: белена, болиголов, зверобой. На площади у колодца толпятся кожевники, шепчутся о порче. Тело купца лежит в луже забродившего пива, правая рука сжата в кулак — внутри