Marta Malikowska

Кася, втиснувшись между ржавыми воротами заброшенного завода на окраине Вроцлава, услышала скрип металла. Её младший брат Марек пропал три дня назад, оставив в комнате только потрёпанный блокнот с координатами этого места. Рядом с разбитым киоском, где пахло жареными кебабами, Зося, её подруга, наткнулась на клочок куртки Марека. «Там, за контейнерами… следы крови», — прошептала она, сжимая в
Агнешка, младший архивист в краковской библиотеке имени Мицкевича, случайно обнаружила за подкладкой ветхой обложки тетрадь с вырванными страницами. На обороте последнего листа — схема туннелей под улицей Гродзкой, помеченная крестиком возорисового цвета. «Ты опять копаешься в макулатуре вместо инвентаризации?» — старший библиотекарь Войтек швырнул папку с довоенными газетами, подняв облако пыли.
Марчин и Кася, застряв в пробке под Вроцлавом, пытаются доставить старый микроавтобус, набитый декорациями для свадьбы. В салоне пахнет прокисшим кофе из термоса, а на заднем сиденье дрыхнет их напарник Павел, уронивший на себя пачку блесток. «Ты точно выключила утюг в мастерской?» — Марчин тычет пальцем в навигатор. Кася, перебирая связку ключей, вдруг бледнеет: «Чёрт, забыла документы на аренду
Марцин, парень в потрепанной кожаной куртке, разгружал ящики с пивом за барной стойкой в кафе «Под лестницей», когда в дверь вошла Аня. Ее рыжие волосы пахли дымом от ночной смены в химлаборатории. *«Опять не спишь?»* — спросила она, доставая из рюкзака пачку испеченных матерью пряников. Они говорили о долгах Марцина перед местным ломбардом, пока за окном трамвай №17 скрипел на повороте к улице