Julia Lipkin

Лейла, 27 лет, бариста в захудалом кафе на окраине Чикаго, каждую ночь видит во сне одного и того же мужчину в помятом плаще, который молча ведет ее по заброшенному мосту. «Он как будто ждет, что я что-то вспомню, — жалуется она Маркусу, другу-художнику, заедая оладушки кленовым сиропом. — Вчера проснулась, а на ладони след от ржавой перилы». Маркус, рисуя ее портрет в углу зала, предлагает