Суттхирак Субвийитра

Ам, продавщица с рынка в Накхонсаване, нашла смятый лотерейный билет под прилавком с сушёными кальмарами. Пыльный пол, треснутый экран её старого телефона, запах перезревшего дуриана — она почти не заметила цифры. Проверяла результаты по радио, пока клиенты торговались за креветочную пасту. "58... 58... 58", — бормотала, сравнивая числа. Тон, её брат-таксист, усмехнулся: "Опять
Ной замечает, что в его квартире на третьем этаже трещины на стенах пульсируют по ночам. Он работает в магазине 7-Eleven возле станции BTS, раскладывает чипсы и энергетики, но после полуночи видит в окне отражение мужчины в черном плаще. «Ты тоже не спишь?» — спрашивает его Мин, соседка сверху, которая рисует граффити на задней стене дома. Ее руки всегда в синих чернилах, а на лестнице пахнет
Тан, студент инженерного факультета, каждое утро просыпался в одной и той же комнате с треснувшими обоями, где вентилятор гудел, как пчелиный рой. В автобусе №8, который вечно застревал в пробке возле рынка Пратунам, он в пятый раз слышал одни и те же споры кондукторши с пассажиром из-за сдачи: «20 бат не хватает! Ты думаешь, я счетовод тут?» К вечеру Тан понял — время зациклилось, когда увидел,