Элиас Будде Кристенсен

Йонас, с вечно растрёпанными рыжими волосами, каждое утро объезжал на синем велосипеде три мусорных бака возле своего дома в Нёрребро, прежде чем мчаться в школу. Его друг Миккель, в потёртой кожаной куртке, ворчал: «Опять дождь. У меня в ботинках лужа», пока они прятались под навесом пекарни, жуя слоёные булочки с корицей. По вечерам Йонас подрабатывал в кафе на улице Эльмегаде — вытирал стойку,
Лиза, в потёртой кожанке, копошилась в подвале дома на окраине Копенгагена. За ящиком с ржавыми гвоздями нашла блокнот брата Эмиля — страницы испещрены формулами и схемами дренажных систем. На обороте последнего листа: *«Стройка у канала — ошибка. Магнус врет»*. В кармане куртки нащупала смятый конверт с чертежами 1970-х, пахнущими плесенью. «Ты вообще спала на этой неделе?» — спросил Якоб, её