Филипп Фретюн

В старом парижском кафе *La Brume*, где плитка на полу потрескалась от времени, Лиза, официантка в засаленном фартуке, роняет поднос с эспрессо. Клиент в углу — Лукас, парень из Брюсселя с рюкзаком, заляпанным краской, — ловит чашку, не отрываясь от блокнота с эскизами метро. «Ты рисуешь станции как живых», — бормочет Лиза, разглядывая перечёркнутый портрет мужчины в шляпе. Он щёлкает карандашом: