Lydia Forson

Лена, 23 года, каждое утро покупает кофе в автомате на углу Берлинер-штрассе, прежде чем сесть на S-Bahn до старого склада в Кройцберге. В рюкзаке у нее ноутбук с треснувшим экраном и блокнот, где между списком продуктов и набросками граффити спрятаны пароли от зашифрованных файлов — их она нашла в коробке с техникой из мусорного контейнера возле бывшего штаба Stasi. «Ты вообще понимаешь, что это за данные?» — Томас, сосед по коммуналке, тычет пальцем в экран, показывая на строку с логотипом
Ливай протирает пот со лба, пока мопед с прицепом, заваленным бобовыми лепёшками «мой-мой», глохнет на выбоине возле киоска матери в Икедже. «Три тысячи на прошлой неделе, сынок, — хрипит она, перебирая наличные в жестяной коробке. — Этого хватит только на одну инъекцию Амине». Сестра лежит в душной комнатке за занавеской, на окне — пузырёк с просроченным парацетамолом. Вечером, когда соседи включают генератор, Ливай крадёт провод, чтобы подключить вентилятор к общей сети — свет мигает, запах
Ливай, парень лет двадцати, каждое утро пробирался через толкотню рынка Иддо в Лагосе, таская за собой тележку с мешками бобов. В кармане — потрепанный телефон с треснувшим экраном, который он прятал от младшей сестры Амины, чтобы та не играла в «змеек». Их комната в обшарпанном доме за авторемонтной мастерской пахла плесенью и жареным бататом из соседней лавки. «Снова уроки прогуляла?» — бурчал он, заметив, как Амина ковыряет кроссовком трещину в стене. Ответом был лишь смех и крик уличного