Клеман Дюколь

Люси, 27 лет, каждое утро замешивает тесто в крохотной пекарне на окраине Брюсселя. Ее сосед Марк, таксист с сигаретной хрипотцой, забегает за круассаном ровно в 6:45. «Опять перегорели лампы в подъезде», — бросает он, кроша слоёное тесто на руль своего старенького Peugeot. По вечерам Люси подбирает на улице обрывки писем от незнакомки по имени Элен — их разбрасывает ветер с балкона дома №14 на
Лука, в помятом свитере с капюшоном, каждое утро толкал Антуана в дверь их панельной пятиэтажки в пригороде Лиона: «Ты опять засыпаешь с наушниками?» Старший брат, не отрываясь от телефона, бурчал: «Прибежим, как всегда». Они мчались через двор, обгоняя соседку мадам Клер с таксой, которая кричала: «Мальчики, вы разобьёте колени!» В школе Лука прятал ржавый ключ от квартиры под горшком с геранью