Лука Векки

Лючия, уборщица в лицее на окраине Рима, каждое утро начинала с протирки раковин в женском туалете. Её подруга Марта, которая мыла полы в кабинетах, часто забегала к ней перекурить, пряча сигарету в жестяную банку из-под чистящего средства. «Опять Сильвия из 10Б ревела тут в третьей кабинке, — сказала Марта, разминая затекшую спину. — Слышала, как она звонила кому-то: „Почему ты не предупредил, что мама в больнице?“». Лючия, выжимая тряпку в ведро с розовой водой, хмыкнула: «Вчера директор
Лучано, техник с потёртым рюкзаком, ковырялся в двигателе Cessna на стоянке аэропорта Линате, когда коллега кинул ему ключи: «Эти чемоданы с красными лентами — тащи в ангар B, пока Марино не накрыл». На рубашке Лучано — пятно от утреннего кофе, часы на запястье сломаны ещё в прошлом месяце. В служебном коридоре Елена, менеджер с идеальным пучком волос, тыкала в планшет, сверяя грузовые рейсы. Её бейдж зацепился за куртку грузчика, который тащил коробки с логотипом фармацевтической компании.