Эллиот Шифф

Крис, застряв в пробке на 405-м шоссе, матерится в Bluetooth-гарнитуру. Его агент Марк, голос с хрипотцой от утреннего кофе, давит: «Ты же хочешь, чтобы твоё лицо висело на билбордах? Реалити-шоу — это билет». Крис отмахивается, глядя на треснутый экран навигатора: «Я стендапер, а не участник *Дома-2*». Через час он уже в своей съёмной квартире в Сильвер-Лейк, разбрасывает грязные носки по полу,
Пит в мятом худи залазит на сцену клуба «Comedy Cellar», потрёпанный микрофон скрипит в руке. За спиной — красно-чёрный занавес с пятном от кока-колы. «Знаете, как понять, что вы с Таносом — родственные души? — щурится он, поправляя чёлку. — У меня тоже половина тату исчезла после пары сеансов лазера». Зал смеётся, а парень у барной стойки роняет бокал — стекло бьётся под ногами официантки. Пит