Али Яджи

Дениз, парикмахер из узкой мастерской в Бешикташе, каждое утро заваривала молотый кофе в медном джезве, пока её муж Эмир, бухгалтер из местного банка, торопливо застёгивал рубашку у зеркала в прихожей. «Опять эти отчеты до полуночи?» — бросала она, вытирая пролитые капли на пластиковом столе. Он молча кивал, поправляя галстук с выцветшим узором, а потом исчезал в толпе у парома, так и не допив остывший напиток в полосатой кружке. По вечерам Дениз раскладывала на диване обрезки тканей для платья
Дениз застряла в пробке на мосту Босфора, считая секунды до смены сигнала светофора. Её пальцы барабанили по рулю, взгляд цеплялся за выцветшую наклейку «Не паркуйся!» на бампере впереди. В кафе «Ферах» Эмир уже пятый раз переставлял стаканы с турецким чаем, пряча под стойкой потрёпанный блокнот со стихами. «Опять забыла зонт?» — хрипло спросил он, когда она ворвалась с мокрыми волосами. Она бросила мокрый платок на стул, доставая из сумки пачку сигарет «Беломор»: «Дождь смыл трамвайные рельсы.