Крис Коллинз

Пак Кинь-фай, затягиваясь *Double Happiness* у киоска на углу Натан-роуд, заметил следы белого порошка на рукаве Чунг Шинь-йи. «Опять «работаешь» ночью?» — бросил он, разминая затекшую шею. Чунг, поправляя потёртый кожаный жакет, хрипло засмеялся: «Лучше спроси, кто из нас спит с пистолетом под подушкой». Через час Ма Хок, переодетый барменом в клубе Ваньчай, прятал флешку с записями звонков в пустой пачке сигарет. Его пальцы дрожали, когда шеф триады Ли Ка-хо попросил «добавить лёд» в виски.
Ли Вэй втирает запотевшее стекло очков, разглядывая мерцающий график на экране ноутбука. Рынок Темпл-стрит шумит внизу — продавцы креветочных пельменей перекрикивают таксистов. «Данные с датчиков снова не сходятся, — бросает он Чжан Юй, которая ковыряет вилкой холодную яичную лапшу. — В районе порта аномалия 7-го уровня». Она щелкает зажигалкой, не глядя: «Система фиксирует паразитные частоты. Проверь источник сигнала — может, опять эти ребята из «Чёрного лотоса» шалят». За их спиной на