Maria Wördemann

Лена, в рваных джинсах и с сигаретой за ухом, тушит кофе на задней стойке кафе у Остбанхоф. Марк, в заляпанной гипсом куртке, тычет пальцем в бракованный капучино: «Это вообще можно пить?» — «Можешь вернуть, как свои мозги после вчерашнего клуба», — бросает она, вытирая пролитое молоко тряпкой, пахнущей прокисшим латте. Их столкновения учащаются — у мусорных баков за углом, где он выгуливает