Иво Грегуревич

Иван Вукович, комиссар с помятым пиджаком и вечной пятичасовой тенью, копался в бумагах на третьем этаже загребского участка. На столе — кружка остывшего кофе из автомата с надписью «Donat», крошки от *брековых*. Его напарница, Люсия Млакар, щелкала ручкой: «Опять эти контейнеры из Риеки. Там ни накладных, ни логов. Как призраки». Иван выдернул из стопки фото: ржавые ящики в порту, следы грязи на
Представляешь, 1915 год, война как адская мясорубка. Австро-венгры кинули армию на Восточный фронт — мол, русских гнать да «бандитов» усмирять. А там, между трупов да развороченной земли, нашёлся какой-то хорватский парень, который чудом выжил в этой мясорубке. Ну, думаешь, сюжет простой: схватил форму с мёртвого солдата, переоделся — и шасть домой, к родным хатам? Как бы не так! Вот он идёт,