Восьмой комиссар (2018)

Иван Вукович, комиссар с помятым пиджаком и вечной пятичасовой тенью, копался в бумагах на третьем этаже загребского участка. На столе — кружка остывшего кофе из автомата с надписью «Donat», крошки от *брековых*. Его напарница, Люсия Млакар, щелкала ручкой: «Опять эти контейнеры из Риеки. Там ни накладных, ни логов. Как призраки». Иван выдернул из стопки фото: ржавые ящики в порту, следы грязи на асфальте, цифра «8», нацарапанная на стенке. «Смотри, как ноготь задел краску — кто-то торопился». За окном гудел трамвай №15, а внизу у киоска «Tisak» торговали сигаретами и старыми газетами с заголовком про пропавших докеров.

Через два дня на рынке Долац старуха в платке сунула Ивану записку: «Спроси про Марию из Цриквеницы. Она видела, как грузили ночью». Мария, оказалось, мыла палубы парома «Либурния» и слышала, как в трюме смеялись на русском. «Один говорил: *Здесь не 7, уже 8 — хватит на весь квартал*». Пока Иван переписывал показания, в порту взорвался склад с удобрениями. Анте, техник из службы слежки, выложил на стол распечатки: «Камеры ловили сигнал с частоты 156.8 МГц — морской канал. Тут не контейнеры, Вукович. Тут корабли». Люсия потянула шнур настольной лампы, отбрасывая тень на карту Адриатики: «Иван, мы же не таможня. Кому мы помешали?»