Знаете, иногда истории вроде этой цепляют так, что не отпускают. Представьте: апрель 44-го, где-то под Курганом тормозит эшелон, а в нём — вагон, который будто вырвали из контекста. Ни метки, ни бумаг, только в накладной криво значится: «23 малолетних преступника, муж./жен.» Двадцать три *единицы*, понимаете? Как скот или ящики… А внутри — дети. Совсем дети. Вот они: шестнадцатилетний Антон, вечный беглец с глазами как угольки, его друг Шабан — тот ещё шквал энергии, две сестрёнки Зоя и
Знаешь, иногда попадаются такие фильмы, после которых сидишь и думаешь: "Вот это да, как вообще такое придумывают?". Помню, как впервые увидел эту историю про парня, который словно балансирует между землёй и небом. То ли он бежит от себя, то ли ищет что-то — до сих пор не пойму. Кадры там... ох, эти сцены с ветром в полях, когда трава колышется, будто живая! Сердце ёкало, будто я сам стоял на краю обрыва вместе с ним. А ещё этот момент с воздушным змеем — неужели кто-то может так