Представь: парень врывается в гитлеровскую Германию, будто в ад на прогулку. Ищет мать — ту самую, актрису с призраками прошлого в глазах. А вокруг всё сжимается, как удавка: шёпот на улицах, взгляды из-под полей фуражек. Сердце колотится — то ли от страха, то ли от этой безумной надежды. И ведь нашёл, чёрт возьми. Только не в театре с бархатными креслами, а за колючкой концлагеря. Представляешь?
Знаете, как иногда сплетни вроде бы пустяковые, а закрутят такое — хоть фильм снимай? Вот представьте: шикарный салон красоты на Парк-авеню — блеск зеркал, запах лака, эти модницы с масками из авокадо на лицах. Казалось бы, райское местечко, да? Ан нет! Тут под фенами и маникюрными столиками кипят настоящие страсти. Однажды залетела тут байка про мужа, который собрался сбежать от жены к
Вот так, наверное, мог бы рассказывать эту историю приятель в баре, слегка пригубив виски и размахивая сигаретой: Знаешь Стивена Эша? Ну, этого адвоката-бунтаря из Сан-Франциско, что вечно ходит с бутылкой бурбона вместо портфеля? Так вот, у него дочь — Джейн. Не та девочка с бантиками, а огненная штучка, которую он сам и воспитал: мол, плевать на условности, главное — свобода. Ирония в том, что