Эб Лоттимер

В переулке за закусочной «Эль-Рио», где пахло пережаренным маслом и гниющими апельсинами, капитан Джон Локерт в рваной кожанке щупал карман, ища ключ от временного модуля. "Эй, друг, не видел тут серую коробку с синими огоньками?" — спросил он у подростка, чинившего скейт у мусорных баков. Тот пожал плечами, жуя жвачку. Локерт нашел обрывок газеты: *3 октября 1991*. Сейсмографы доктора Эмили Рейнхарт в лаборатории Калтеха уже три дня фиксировали странные толчки под Санта-Моникой.
Представляешь, парень признается в чувствах — и получает от ворот поворот! Ну и что делать? Сесть на мотоцикл, газу дать... А дальше — бац! Врезался в забор, как герой дешевой мелодрамы. Очнулся — лежит в незнакомой комнате, голова гудит, а какая-то девчонка рядом смотрит так, будто он экспонат в музее. И ведь не просто смотрела — подсыпала снотворного в чай, да еще веревками опутала! Вот это поворот, да? А потом как выяснилось — у нее крыша поехала не на шутку. То одноклассников мучила, то еще
Представляешь, живешь по одному закону — выжить любой ценой. Вот как Джим Турделл, парень, который сейчас, наверное, даже тени своей боится. Он не беглец — он загнанный зверь, который мотается по подворотням, а за спиной у него не просто копы, а целая свора гнилых ментов, готовых пристрелить его просто за то, что он дышит. И ведь не забавы ради он в эту мясорубку вляпался — пытается собрать пазл из обломков своей жизни, да так, чтобы эти сволочи в погонах ответили за каждый осколок. Честно,