В.К. Пракаш

Радхика, дочь продавца специй с рынка в Мумбаи, каждый день таскает мешки с куркумой и кардамоном, пока не сталкивается с Вираджем — парнем из офисного квартала, который ищет дешёвый кофе вместо Starbucks. Он оступается, роняет папку с документами, заляпанными краской от ремонта в новой конторе. «Ты вообще смотришь под ноги?» — бросает она, подбирая лист с цифрами. Он замечает царапину на её
Рагхав, парень из Дели в мятой рубашке и кожаных сандалиях, приезжает в деревню возле реки Ганга — продать участок, доставшийся от дяди. На пристани его встречает Ганга, дочь рыбака, в выцветшем розовом сари, с корзиной мокрых одежд на бедре. «Твои бумаги — просто чернила на мёртвой коже, — бросает она, перегораживая дорогу к хижине. — Здесь землю измеряют шагами, а не метрами». Он смеётся,