Фарид Камил

Амир копался в двигателе старой Honda Civic возле ларька с жареным рисом на Петалинг-стрит. Его сестра Лина, в засаленной косухе, бросила ему пачку инструментов: «Ты уверен, что эта груда железа доедет до трассы?» — «Если допилю карбюратор, обгоним даже Хакима на Skyline», — буркнул он, вытирая тряпкой масло с рук. Накануне ночью они украли канистру бензина из гаража соседа — денег на заправку не
Амир, парень в потёртой кепке с выцветшим логотипом футбольного клуба, копался в груде электронного хлама на задворках рынка Кампунг-Бару. В кармане жужжал старый телефон с треснувшим экраном — мать десятый раз звонила, требуя вернуться до заката. Внезапно его пальцы наткнулись на коробку с японскими иероглифами, внутри — устройство, напоминающее рацию, но со сколотым голографическим проектором.