Джим Форд

Дин, младший юрист с потрепанным портфелем из искусственной кожи, и Лили, его жена-флорист, въезжают в двухэтажный дом на окраине Лос-Анджелеса. Стены в гостиной покрыты желтыми пятнами, а в спальне пахнет сыростью, как в подвале. «Тут кто-то умер, да?» — Лили водит пальцем по подоконнику, где лежит ржавый нож для вскрытия писем. Соседка Марджори, в розовом халате и бигуди, приносит им банку
Представляешь, есть такая деревушка Роквелл — тихое местечко, где время просто взяло и... застыло. Вообще. Ссадины заживают за пару часов, морщины разглаживаются сами собой, а про аварии даже страшно думать — будто сама смерть взяла бессрочный отпуск. Казалось бы, рай? Ан нет. Странное дело — люди тут ходят как в тумане. Смотрю на них и ловлю себя на мысли: вечность-то оказалась скучнее