Юрий Заболотнев

Антон, водитель грузовика с хлебозавода, возвращается в квартиру на Проспекте Мира. Лида, его жена, библиотекарь с засохшим клеем на пальцах, отдирает старые обои с малиновым цветочным узором. «Слушай, давай махнем на дачу, — хрипит Антон, разминая плечо, — там банька, дрова… а то тут как в газовой камере». Она молчит, ковыряет шпателем трещину над плитой, где десятилетиями копился жир. В