Мурад Ибрагимбеков

В промозглом подъезде хрущёвки на окраине Нижнего Новгорода 17-летний Кирилл Морозов ковыряет отколовшуюся плитку перочинным ножом. За спиной — рюкзак с консервами, свёрнутым в трубку планом теплотрасс и потрёпанным блокнотом, где химическим карандашом выведено: *«Через неделю — либо вперёд, либо под колёса»*. В квартире №34, где пахнет сыростью и старыми газетами, он прячет под половицей ключи
Представляешь, трое пацанов — только от армии отряхнулись, домой вернулись. И стоят как вкопанные: "Ну и куда теперь?" Лева — тот вообще чудак, еще в части бредил гитарами да аккордами. Собрал банду таких же фанатов, репетируют в гараже, соседи орут, а им хоть бы что! А один вдруг — бац! — вынырнул в малиновом пиджаке, телефоном размером с кирпич размахивает. Говорит, нефтью торгует. Ну
Представляете, начался этот безумный день у нашего электромонтёра Василия Ивановича — да-да, того самого, который вечно вкалывает, а тут вдруг — бац! — комиссия на пороге. Жалуются соседи, мол, от печи угарный газ тянет. Пришли, посмотрели, почесали затылки… И знаете, что вынесли вердикт? Оказалось, проблема не в печи, а в его фотографии в документах! Типа, «не соответствует внешности». Ну