Ли Джон-ми

Чон-сок, грузчик с обветренными руками, таскал коробки с замороженным кальмаром на рынке Пусана. Каждую пятницу после смены он заходил в бар *Blue Star*, где Ми-ра, уборщица в рваных кедах, мыла полы с хлоркой. Однажды она застряла в углу, пытаясь достать закатившийся под стол шарик васаби, а он, проходя мимо, бросил: «Эй, тут даже тараканы сдохнут от твоей тряпки». Она фыркнула, вытерла лоб рукавом и вдруг запела хрипловато «*Hotel California*» из старого караоке. Чон-сок, уронив пачку
Знаешь, я недавно наткнулся на сериал про музыкантов – таких же молодых и безумно амбициозных, как мы с тобой в свои восемнадцать. Эти ребята буквально живут своей мечтой: скрипки под мышкой, ноты на коленках в метро, бессонные ночи в репетиционных каморках. Смотрю и ловлю себя на мысли, как же это знакомо – эта дрожь в кончиках пальцев перед выходом на сцену, когда кажется, будто весь мир сейчас зависнет на твоей ноте. А ещё там такие моменты есть... Ну, типа, когда героиня роняет смычок от