Андрей Бурлака

Мишка сидел на ящике из-под селедки, разминая в пальцах крошки сушеной воблы. Гриша, его правая рука, щелкал семечки, глядя на задымленный порт: «Говорят, в четверг из Марселя хлопок везут. Таможня на взводе – полпатруля с похмелья». Соня, в платье с облезлым кружевом, ставила на стол жестяной чайник: «Сумасшедший. Вчера Ковальчук у Дуная двоих штыками приколол – ищешь, куда голову подставить».
Представляешь, в нашем тихом селе под Полтавой — да-да, там, где даже куры зевают от скуки — вдруг как рванёт! Местная компашка — Яринка с её вечными приколами, Юрчик-баламут, вечно серьезный Кум и наш Участковый, который больше на медведя похож, чем на полицейского, — решили разбавить рутину. Да не просто так, а прихватив седого деда Петра, который, кажется, знает ответы на все вопросы