В глуши Дикого Запада, где закон – лишь слово, а выживание требует острых глаз и меткой стрельбы, судьба сводит вместе двух совершенно разных людей. Мальчик, мечтающий о приключениях, и таинственный бродяга, несущий с собой истории, которые, кажется, оживают на его устах. Встреча, которая могла бы остаться незамеченной, становится отправной точкой для удивительного путешествия. Этот незнакомец,
Детектив Марк Торрес сидит в закопченном кафе возле порта Лос-Анджелеса, разглядывая фото с места ограбления инкассаторской машины. Его напарница, Эмили Шоу, тычет пальцем в размытый кадр с камеры: *«Смотри, у него на левой руке татуировка — три волны. Такой же знак нашли на стене в прошлом месяце у складов на 7-й улице»*. Марк ковыряет пластиковой вилкой в холодном омлете, бормочет: *«Ты
Джексон Харлоу, шериф с подтянутой формой и потёртым кобурой, возвращается в Пайн-Рок, Вайоминг, после десяти лет в Денвере. Его трейлер стоит на окраине, рядом с заброшенным мотелем, где неоновая вывеска мигает через раз. В местном баре «Лосиный рог» он допрашивает бармена Сэма о смерти брата-лесника Люка — тот найден с пулей в груди у реки Грин-Ривер. «Ты думаешь, я не заметил следы квадроцикла
Шериф Люк Карвер копался в бумагах на кухне трейлера, когда позвонили насчет тела у старых доков. Фермер Джо Харгривз лежал лицом в грязи, в кармане — обрывок накладной с печатью грузовой компании «Миссури-Лайн». Бармен Джек, вытирая пивные кружки в «Золотом ковбое», бросил: «Опять ваши трупы по реке плывут?» Карвер щелкнул зажигалкой, глядя на пятно крови на рукаве: «Не плывут. Кто-то привез и
Лиам Карвер, 17 лет, подрабатывает в автомастерской отца на окраине горного городка Хартсвилль. Запах машинного масла смешивается с ароматом сосен, когда он, протирая руки ветошью, замечает в куче металлолома потрёпанный блокнот с надписью "Джейкоб-84". В тот же вечер, возвращаясь через лесную тропу, он сталкивается с Эмили Росс — новенькой из школы, которая роется в земле у
Джеймс Ройер, угловатый адвокат с кофейным пятном на галстуке, три дня в неделю торчит в здании суда на Хилл-стрит. Его клиентка, 17-летняя Лиза Мендоса, дрожит в зале заседаний — полиция нашла метамфетамин в рюкзаке, брошенном у её порога. «Вы вообще спрашивали, кому эта сумка принадлежит?» — Джеймс стучит пальцем по протоколу обыска. Судья морщится, замечая опечатку в ордере: вместо «квартира