Радж, худой парень в потёртой футболке, каждое утро пробирается через лабиринт хлипких лачуг в Дхарави, чтобы успеть разгрузить ящики с манго на рынке Crawford. Его младшая сестра Мира вечно тормошит его завтраком — лепёшкой, прожаренной до хруста на самодельной плитке. «Опять убегаешь? Мама говорила, сегодня проверка в школе», — бросает она, но Радж уже исчезает за углом, где его ждёт Викрам на
Джай Шарма, торговец специями из деревни под Амритсаром, каждое утро раскладывал на прилавке мешочки с куркумой и кардамоном. Его жена Мина, завязывая концы сари, напевала молитвы перед алтарём Лакшми, а сын Раджив гонял на ржавом велосипеде по пыльным улочкам. «Смотри, папа, я как Амитабх в «Шолэе»!» — кричал мальчишка, обгоняя телегу с кокосами. В четверг, когда Джай проверял счета под треск