Избранный (2020)

Марко, 19 лет, мыл чашки в кафе на улице Трибунали. В кармане вечно звенели монеты от чаевых, которых едва хватало на сигареты *Мальборо*. Заведение стояло в двух шагах от рынка Пиньясекка — по утрам в воздухе висел запах перезрелых лимонов и жареных артишоков. В подсобке, среди ящиков с консервами, он нашел ржавый медальон с выцарапанным *"C.C.L.XII"*. «Чего тут баксы не платят за уборку?» — проворчал, протирая находку рукавом фартука. На следующий день у стойки появилась Лидия: кожаная куртка, след от шрама через бровь. «Медальон мой, — сказала, разминая пальцы в черных перчатках. — Положи его в коробку от *панна котта* и отдай. Не лезь в дела, которые пахнут старее, чем твой кофейный автомат».

Энцо, брат Лидии, выследил Марко возле киоска с лотерейными билетами. Погоня началась у фонтана Нептуна: мопед Марко чиркал крылом по мусорным бакам, Энцо метал ножи с гравировкой *"Семья прежде всего"*. В катакомбах Сан-Гаудиозо, где Марко прятал медальон в трещине между черепами, всплыли обрывки детства: бабушка за штопаньем носков говорила: *"Кровь Капонико — не вода, вспомнишь, когда камень с души упадёт"*. Лидия, настигнув его у ниши с фреской святого, выронила: «Тыы... XII — не дата. Это твои инициалы. Чезаре Второй, Лука Двенадцатый — бред. Просто *С.С.L.* — *Сын Крови Лжи*». Энцо, разбивая фонарь о стену, засмеялся: «Думал, в подземелье от семьи спрячешься? Мы не крысы. Мы — крыс...». Выстрел с улицы оборвал фразу — пробитая труба хлестнула кипятком в темноту.