Летящий Пенджаб (2016)

Раджив, 22 года, в рваной куртке цвета хаки, копался в двигателе старого трактора за хижиной из глины и соломы. Его отец, Сукхбир, сидя на корточках у кучи — глиняной печи — щелкал семечки, бормоча: «Деревня Шекхпур тебя вырастила, а ты как воробей — только город на уме». Сестра Раджива, Прия, 17 лет, в выцветшем салавар-камизе, таскала ведра с водой из колодца, крича: «Ма сказала, если до заката не починишь — ужинать не получишь». По вечерам Раджив прятал под кроватью потрепанный журнал про грузовики «TATA», где между страниц лежало письмо от друга из Мумбаи: «Здесь водители в белых рубашках едят бирьяни в кондиционерах, а не пыль с лепешками».

Засуха выжгла поля — трещины на земле напоминали ладони стариков. Сосед Даршан, продавший буйвола за мешок риса, шептал Радживу у лавки с керосином: «Мой дед говорил — если земля плачет, надо слушать, а не бежать». Прия, украдкой читавшая учебник по английскому под светом керосиновой лампы, разорвала тетрадь: «Вчера мальчишки из высшей касты кинули камни в мою сумку. Школа здесь — как рот без зубов». Когда Раджив нашел в кармане отца засаленный билет до Дели, Сукхбир вырвал листок, швырнув в огонь: «Твой дед умер, собирая пшеницу под градом. Ты сбежишь от дождя?».